En este libro que ha estropeado el tiempo
y que con devoción palpo y contemplo,
aquí está mi tesoro.
Toda una vida de esmeralda y oro,
de inspiración, de luz, de sufrimiento.
Escrito en él está con dulce acento
aquél amor que fue, la vida dura
que forjó en mi memoria la ventura
de mares, tempestades y gaviotas.
Aquí las viejas ilusiones rotas
de lo que pudo ser y nunca ha sido,
de lo que no llegó, de lo que ha huido
de aquella juventud que ha terminado
de aquel placer de amar y ser amado;
del violento anhelar por lo que nunca
llegó; de aquella historia trunca
que se perdió en la noche de mi mente
y revivió después muy lentamente.
En este viejo libro que agoniza
como el fuego que cubre la ceniza,
todo lo que he vivido y lo que añoro
los recuerdos que han muerto y los que evoco
en este libro que contemplo y toco
aquí está mi tesoro.
